يا مَلِكا قَد أَصبَحت كَفُّهُ

ساخِرَةً بِالعارِضِ الهاطِلِ

Oh king whose palm

Is burning with pouring scorn

قَد أَقحَمَتني مِنهُ مِثلُها

يُضَيِّق القَولَ عَلى القائِل

It plunges me like it

Constricting words on the speaker

وَإِن أَكُن قَصّرت عَن وَصفِها

فَحُسنُها عَن وَصفِها شاغِلي

And if I fell short of describing it

Its beauty preoccupies me from describing it