يَا غُصْنَ نَقاً يَمِيسُ في الأَوْرَاقِ

يَا بَدْرَ دُجىً يَطْلُعُ في الأَطْواقِ

O branch, soft whispering in the leaves,

O moon, dusky radiance rising through the arches,

إِنْ تَهْجُر أَوْ تَصُدّ يا بَدْرٌ أفلْ

ذَا هَجْرُكَ مَحْمُولٌ على الأَحْداقِ

Whether you spurn me or turn cold, O moon that sets,

Your abandonment is etched into my eyelids.