بَلد قَد خَلَت مِن الحُسن حَتّى

لا حَبيب إلَيهِ قَلبي يَميلُ

A land devoid of beauty, to the point

That my heart inclines toward no beloved.

وَإِذا ما نَظمت شعراً فَقُل لي

أَي شَخص بِهِ المَديح أَقولُ

And if I compose poetry, tell me then—

To whom should I direct my praise?

عَصفت لِلهُموم ريح سُموم

وَتَوَلَت عَن الرِياض القُبولُ

The winds of woe have stirred up poisonous gales,

And acceptance has turned from the gardens.

لا عَجَيب إِن عادَ دَمعي دِماءً

فَمَنامي بَينَ الجُفون قَتيلُ

No wonder if my tears again turn bloody,

For sleep’s slain victim lies between my lids.