وعلِقْتُه متعلِّقاً

بالخطّ معتَكِفاً عليْهِ

I hung it, hanging

On the line, secluded with it

حملَ الدواةَ ولا دَوا

ءَ لعاشقٍ يُرجى لَدَيْهِ

It carried the inkpot but no cure

For a lover whose love could be hoped for

فدماءُ حبّاتِ القلو

بِ تلوحُ صِبْغاً في يدَيْهِ

So the blood of loving hearts

Appears as a dye on its hands

ما لي إذا أبصرتُه

شُغْلٌ سوى نظَري إليهِ

What is there for me if I see it

Beyond my gaze upon it?

والحبُّ يُخرسُني على

أنني ألكّعُ سيبوَيْهِ

And love makes me mute

That I complain to it of my affliction

كم قلتُ قبل لقائه

أشكو إليه مُقلتَيْهِ

How often before meeting it

Did I complain to it of my sorrow?