تقول لِي إنّما الستّون مقطعةٌ

بين الرّجال ووصلِ الخُرَّد الغِيدِ

You tell me that sixty are but a few years

Between men and the withering of smooth skin

وَما اِستوى يَفَنٌ ولّتْ نضارتُه

في الغانياتِ بغضٍّ ناضرِ العودِ

And a youth's freshness is no match

For the passion of one gray at the temples

فقلتُ ما الشّيبُ إلّا لبسةٌ لُبستْ

ما أثّرتْ بِيَ في بخلٍ ولا جودِ

So I said: what's gray hair but a cloak I wear?

It hasn't marred me with stinginess or largesse,

ولا وفاءٍ ولا غدرٍ ولا كَلَفٍ

ولا ملالٍ ولا إنجازِ موعودِ

Loyalty or betrayal, pretense

Or boredom, or unkept vows

إنّ الحِفاظَ وبيِضي فيه لامعةٌ

خيرٌ من الغدرِ لو جرّبتِ في سودِي

Truly, my honor, though white threads it bears

Is better than black treachery, you'd discover, if you but tried me.