قَلِقُ الفِرندِ مُشطّبٌ فكانّما

يَعلو ويَهبط في شَباهُ مَنهَلُ

The restless sea is choppy, as though

It rises and falls at wells’ deceptive slopes;

أوحى وأوجزُ من إعادةِ نظرةٍ

في وجهِ معشُوقٍ يصدُّ ويبخَلُ

Swifter than a beloved’s glance that feigns

Indifference, denies, leaves longing hopes.

ويُريكَ أن على يَدِي مُستلِّهِ

نسجاً من الآل الذي يُتخيّلُ

My hands seem to touch imaginings,

The lyre that dreams and sadness interweaves;

لا يقدِرُ الدّم أن يُرى في نصلهِ

فكانّما لم ينفصِل ما يَفصِلُ

The blade cannot make blood visible.

What parts is like what never leaves.