لا تسأليني أن أهدِّمَ جبهتي
أأسيرُ خلفكِ بالظنونِ وأشهقُ
Do not ask me to shatter my brow—
am I to walk behind you, beset by doubts, gasping,
وأشدّ أعصابي إلى قيثارةٍ
، ؟
وتراً، بأنغام الهوى يتمزّقُ؟
and stretch my nerves across a lyre,
a string torn apart by passion’s melodies?
أغلقتُ أغلقتُ الضلوع وأجفلتْ
، ،
كفّي، على صدري، وقلبي مُغلقُ
I closed—I closed—the ribs, and my palm flinched
against my breast; and my heart is locked.
أسطورةُ الحبِّ المجنّح عِفتُها
، !
ونثرت أوراقي، ومات الزنبقُ!
The myth of winged love—I scorned it,
scattered my pages, and the lily died!
لا تسأليني أن أمرِّغَ مقلتي
؟
أيذوب في عيني الضياء ويُخنَقُ؟
Do not ask me to rub my eye in dust—
is light to melt within my eye and choke?
يا بنتَ ماضيَّ الذي شيَّعتُه
،
لم يبقَ، في جفنيكِ حلمٌ مشرقُ
O daughter of that past of mine I laid to rest,
no radiant dream remains beneath your eyelids.
تستنزفين الوهم في سأم الدجى
،
وتُهدْهِدين الجرحَ، وهْو يُحَدِّقُ
You bleed illusion dry in the poison of night
and lull the wound, even as it stares.
؟
من أنتِ؟ أنت هنا حطامُ قصيدةٍ
،
سوداءَ لاهثةٍ، وحرفٌ مرهَقُ
Who are you? Here you are: the wreckage of a poem,
black and panting—and a weary letter.
Sol 5.6