كرُمْحٍ يصْلُبُ التاريخَ جَهْرا

كرُمْحٍ يصْلُبُ التاريخَ جَهْرا

على ورَقٍ إذا ما صارَ سِرّا

على ورَقٍ إذا ما صارَ سِرّا

You grew noble—history crucifies you openly

on paper, whenever it becomes a secret.

ويرسِمُ بالسّوادِ هُمومَ وجهٍ

ويرسِمُ بالسّوادِ هُمومَ وجهٍ

تجعَّدَ في شُقوقِ العُمْرِ عُمْرا

تجعَّدَ في شُقوقِ العُمْرِ عُمْرا

And in black ink it draws its sorrows as a face

wrinkled for a lifetime in the fissures of age.

فَيا وجْهًا قرأتُ الصبرَ فيهِ

فَيا وجْهًا قرأتُ الصبرَ فيهِ

 وفي قَسَماتهِ أبصرتُ قهْرا

وفي قَسَماتهِ أبصرتُ قهْرا

O face in which I read endurance,

and in whose features I beheld oppression:

تجلّى فيكَ هذا الجُرْحُ حتّى

تجلّى فيكَ هذا الجُرْحُ حتّى

تَرشَّفَ منكَ طعْمَ الحلْوِ مُرَّا

تَرشَّفَ منكَ طعْمَ الحلْوِ مُرَّا

this wound revealed itself in you until

it sipped sweetness from you—and found it bitter.

فللفُقَراءِ فـي رسْمِ الحَكـايـا

فللفُقَراءِ فـي رسْمِ الحَكـايـا

بيوتُ الحبرِ، ويكَ الحبرُ سِتْرا

بيوتُ الحبرِ، ويكَ الحبرُ سِتْرا

For the poor, in the picturing of tales,

are houses of ink—and let ink be a shelter.

تنامُ الحربُ... والقتلى نيامُ

تنامُ الحربُ... والقتلى نيامُ

ويبقى الرسْمُ للأيّام ذكْرى

ويبقى الرسْمُ للأيّام ذكْرى

War sleeps... and the slain lie sleeping,

and the drawing remains, a memory for days to come.