إِذا الشَّهرُ كانَ لَنا مَوعِداً

نُثابُ إِلى القابِلِ المُستَهِل

When the month comes as our tryst

We return to the waning crescent

إِلى ابنِ الخَليفَةِ فاعمِد لَهُ

وأَرخِ المَطيةَ حَتّى تَكِل

To the Caliph's son go straight

And let loose the steed till it tires

وَتَيهٍ تَشابَه صُعدانُهُ

وَيَفنى بِهِ الماءُ إِلا السَّمل

Lost are the ups and downs of its hills

And all but the bare rocks wear away

بِميثٍ بَثاءٍ نَصيفيَّةٍ

دَميثٍ بِها الرِّمثُ والحَيَّهَل

In the still air of summer

Where the desert-brush abounds and wild goats roam