يا هند قد ألف الخميلة بلبل

يشدو فتصفق الغصون وتطرب

O Hind, the nightingale has grown fond of the rose bush

He sings, so the branches clap and are delighted

تتعشق الأزهار عذب غنائه

فإذا شدا فبكل ثغر كوكب

The flowers fall in love with his sweet singing

So when he trills, a star shines from every bud

والغصن والأوراق أذان له

ماذا ترى فيها النسيم يتبتب

The branch and leaves are his audience

What does the breeze make of them murmuring?

هو شاعر الأطيار لا متكبر

صلف ولا هو بالأمارة معجب

He is the birds' poet, not arrogant

No insolence, nor enamored of pomp

وإذا الضحى لمعت بوارق ثغره

نادى بأجناد الطيور تأهبوا

And when dawn gleams from his smiling lips

He calls out to the birds' regiments “Prepare!”

فسمعت للأطيار موسيقى على

نغماتها يأتي النهار ويذهب

So I heard the birds' music over

The day comes and goes to its melodies